"Hacienda somos todos"

¡Se acabó! Me han dado ganas de volver a fumar, de pillar una kurda, de abrirme las venas,... Y eso que la Declaración de la Renta me la han hecho, by the face, en el banco. Pero el papeleo... Facturas, resguardos, finiquitos, ... ¡Y las copias, y copias, y copias, y...! Al menos me ha salido a devolver, no mucho, pero...

Destape

Imaginaros la escena, porque no tiene desperdicio: bajaba yo a reciclar primero y hacer la compra semanal después, cuando me tropiezo en mi calle con tres hermanas, gitanas portuguesas de las que abundan por mi barrio, cuyas edades oscilaban entre los 8 y los 14 años. En esto que la mediana, de unos 11, se coloca frente a una fachada, alza la vista a una de las ventanas del edificio en cuestión, y se sube la camiseta al tiempo que grita: "Ramóooon". La prepubertad la salva: no hay tetas que justifiquen el espectáculo.

PS: otras mujeres del día: camino del Sabeco: la típica veinteañera con rastas rubias y un buen culamen enbutido en unos pantalones del Coronel Tapioca -esta no conocía al tal Ramón, para mi desolación-; en el Sabeco: la joven deportista vs. la cajera con más vello en los brazos que Ron Jeremy en la espalda; de vuelta del Sabeco: la africana que ve necesario ponerse en cuclillas para hablar por el móvil: ¿no tenía cobertura? ¿no había más tela para la cintura del pantalón?

Primer amor

No recuerdo su nombre. Creo que era sobrina de unos antiguos vecinos. Yo tendría unos seis o siete años, casi seguro que los mismos que ella. Permanece en mi memoria la imagen de ambos tumbados en el suelo, pasando las páginas de un libro de láminas, mientras se colaban por entre las cortinas los rayos del sol de media tarde. Conservo el sentimiento de emoción que albergaba cada vez que iba a verla. Y tengo la certeza de que era correspondido. Cuando he preguntado a mi padre por aquellas tardes no las recuerda, así que he perdido a la muchacha para siempre. Me gustaría volver a verla, incluso aceptando las grandes probabilidades de decepción que conllevaría tal encuentro. No pretendo conocer a quién es ella ahora, sino saber si aquello que evoco es un recuerdo digno de permanecer...

"Dos hombres contra el oeste"

Mi amigo "Pi" es un ingeniero de nota. Uno de esos tipos a los que una compañía responsabiliza de cientos de empleados y hace viajar ahora a América, luego a Europa y mañana sábado de vuelta al trabajo en el polígono. Un buen día, "Pi" dejó su trabajo -en realidad fueron dos trabajos, de similar nivel, seguidos- porque juzgó que se le estaba yendo la salud en cubrir los estropicios de sus superiores. Tras unos meses de paro e inseguridad, tirando de ahorros, ha aceptado un curro por debajo de su nivel: contrato de seis meses, un sueldo bajo y... ¡al menos respira! Pero ahora se pregunta cuánto tiempo sin responsabilidades pero con mucho menos dinero del que precisa para pagar la hipoteca podrá soportar. Ganas mucho dinero pero no tienes tiempo de disfrutarlo; ganas poco y no tienes nada que disfrutar.

Por su parte, Antonio decidió, hace pocos años, que no le gustaba ni ser funcionario de banca, ni estar casado. Dejó ambos puestos de responsabilidad -el segundo no del todo: también es padre- decidido a vivir la vida bohemia del artista maldito. Ahora come en restaurantes (10 € el menú), vive de alquiler y convive con los hijos de... Esos que tienen acceso a la prensa, a las subvenciones, al tomateo... Antonio luce más talento que ellos, pero no presume de él: es un hombre de acción al que el cine, la literatura y actividades similares le poseen. Lástima que el dinero fluya en una sóla dirección con demasiado hábito.

Sólo son dos historias. Dos hombres contra el sistema. Dos personas que pagan sus decisiones. Ellos sabrán si el precio es justo. Yo ya los apreciaba de antes y aún estamos en ello...

Mónica se pone a mil

La de la foto se llama Mónica Ledesma, disfruta de 18 primaveras y es orihunda de Madrid. Como a la chica le va ser una guarrilla se ha aliado con Torbe, el fulano más jeta y descontrolado de la red española, protagonizando alguno de sus vídeos pornográficos: primero con él -no lo recomiendo, pero es a ciegas porque no lo he visto: me da mal rollo ver a este tipo montándoselo porque, entre otras cosas, le gusta hablar a la cámara mientras le da a la faena- y luego dejándose embadurnar con el "actimel" de varios gañanes en el tercer bukkake español (cuya descarga recomiendo a través de la Mula). Ahora se ha propuesto la chica lograr una proeza: dejarse grabar recibiendo mil corridas en la cara/boca. Como no hay tanto tío dispuesto a soltar 15 € antes de aflojar su esperma en multitudinaria comunión -a la primera reunión acudieron seis fulanos y el de la guitarra-, hasta el Festival Internacional de Cine Erótico de Barcelona -donde se pretende lograr riadas de semen sobre la faz de Mónica- la chica va a hacer un tour español que comienza en Barcelona (3 de junio) y sigue en Palma de Mallorca (8 de junio). El asunto tiene miga y pienso estar al tanto de si la muchacha llega a representar a nestro país en el Libro Guinnes de los Récords. Como Manolo el del bombo, pero limitándome a descargar los previos gratuitos de la página de marras... Tenía razón un forero al que leí una gran verdad no hace mucho: "atrás quedaron los inocentes tiempos en que nos masturbábamos con el Interviú; ahora se llevan las palizas grabadas en móvil y el abuso facial". La perversión se acomoda en la casa de los antaño convencionales de clase media...

"Estampados"

"No hay peor ciego que el que no quiere ver". Tras la tempestad, la resaca recala en los informativos que aseguran que lo de Afinsa se veía venir a juzgar por los movimientos de organismos internacionales que habían dejado de confiar en tamaña empresa. ¿De qué se quejan los damnificados? Indudablemente de haber sido estafados y de que el Gobierno no hubiera tomado cartas en el asunto antes... o después. Es decir: si hay que levantar la liebre, que lo hagan antes de que yo invierta o después de que haya recogido mis beneficios, y que el primo que ahora está en la base de la pirámide apechuge con las consecuencias. Ahora todos, juntos como hermanos, inician acciones legales colectivas; pero no nos engañemos, lo que de verdad duele no es haber subido un barco contruido con madera podrida, sino haberse hundido con él. Incluso cuando se dio a conocer la noticia de que el valor de los sellos estaba hinchado un 400%, aún había quien defendía que la empresa debía seguir adelante con los pagos que correspondían a aquellas fechas tan recientes... ¡pero cobrando los veteranos de la engañifa, eso sí! Ya me lo dice mi padre: "siempre que me han propuesto invertir en un chiringuito he declinado la oferta. Nunca te involucres en uno de esos chanchullos, hijo". Así que tengo contento a mi banco yendo a lo seguro: fondo de inversiones de capital garantizado y fondo de pensiones de bajo riesgo.

Como marqueses

¿Ya nadie sabe hacer vídeos porno caseros? Atrás quedaron los tiempos de Pamela y Tommy Lee; desde que se le ocurrió a Paris Hilton sacarle partido al modo "visión nocturna" de la videocámara de su noviete todos los polvos parecen ser una promoción de la cerveza Carlsberg ("piensa en verde"). No sé cuántas birras se metió la tipa del vídeo guarro favorito de los informativos españoles, la milico del petrolero de la Armada Marqués de la Ensenada expedientada con otros dos compañeros por folletear sobre la mesa de la cocina del buque, pero hay que reconocer que va pasada. La historia se cuenta rápida: gorda caliente se lo monta con varios gañanes mientras un fulano sin escrúpulos lo graba, edita y cuelga en la Red. El precalentamiento se ve de vicio; el tomateo de culo -nunca mejor dicho-, con esos ojos de poseso que se le quedan a uno cuando lo capturan con la visón nocturna de marras. ¿Qué cosas peores se habrán hecho en esos barcos y no habrá habido expedientes porque nadie ha movido la preceptiva grabación? La culpa la tiene quien denunció al Ministerio y ha desembocado todo el pollo. No nos engañemos: la fulana ha denunciado a sus compañeros cuando le han metido el arresto y no por tirársela (tendría ganas), sino por grabarlo y/o distribuirlo. El que fuera pedo durante el servicio, por lo visto, lo ve como un atenuante...

Emule: "Petrolero Marques de la Ensenada". 99 mb. Un cuarto de hora de polémica diversión. Se descarga rápido (hay fuentes por un tubo desde la promoción de los telediarios).

.avi

He acabado el dvd que me pasó Sergio: amiguete y películas ya están enlazados en anteriores post, así que limitaré mi esfuerzo en esta entrada. "Lie with me": me quedé en unas pocas imágenes picantes y dejé por imposible el verla, ya que el cine erótico no es lo mío (los polvetes rara vez hacen avanzar una trama), pues siempre me ha parecido pornete para quien no se atreve a entrar en el sex-shop de su barrio; "Imaginary heroes", una película bien interpretada pero mal escrita, con personajes que igual podrían ser una cosa que otra, perdidos en unos cuantos lugares comunes. Lo mejor: Sigourney Weaver; y "Inside I´m Dancing", la respuesta irlandesa a la noruega "Elling" y a la frances "Nacional 7", que es sin lugar a dudas la más entrañable y entretenida de las cintas de la segunda tanda de este disco que ha pasado por mis manos. ¡Thanks, Sergio!

Ropa y complementos

Pasa por tu lado una chica y se te va la mirada hacia esos botones desabrochados para aplacar el calor: ¡festival de sujetadores! Tampoco está nada mal cuando te vienen de frente con el cinto de la bandolera marcando el valle perdido entre los pechos: se realzan. Girar la cabeza ya tiene más peligro: en la primavera igual te hace un día de sol y vas tiritando de frío, así que cuando ves acercarse a una moza bamboleándose de tal manera que parece que le falta acera para menear el culo, tu gozo puede caer en un pozo al girarte y descubrir que el chaquetón (da igual de piel, tela o punto, aunque estos últimos son más habituales, y más largos, por estas fechas) le tapa lo que tan enjundiosamente le marcan a buen seguro los vaqueros (otra faena: las de las mochilas que caen justo abajo). Y tampoco vale irse a refrescar de los calores sensuales a la cervecería: los pósters de Frigo y cía. coronando la barra ponen en un compromiso a sus modelos, mamando un helado y levantando la mirada como diciendo "mira lo que hago". El que esté libre de pecado...

Pornada

¿Quiénes son las más putas? Si me guiara por mi último descubrimiento, adultfriendfinder, diría que las canadienses. Rellenas el cuestionario básico de la página citada -pasando de afiliaciones de pago: que te envíen, en 24 horas, la confirmación de perfil y la clave de acceso a tu correo basura del messenger- y tendrás acceso a chats con cam -no es necesario que tú la tengas/conectes- donde tipas de diversa edad, peso y belleza se lo montan desde su casa para los mirones de turno -o esperan que te lo montes tú, claro-, o parejas lo hacen para deleite de la comunidad virtual. Las francesas no se quedan cortas: tus vecinos -parecen los de al lado pero están allende los Pirineos- fotografían a sus novias y esposas en pelota picada o documentalizan sus encuentros swingers y partouzes en la página de Jacquie et Michel, con cientos de fotos gratis, muy bien ordenadas y sin pop-ups ni mierdas de esas. Las anglófonas también validan su fama en la Red: en postyourgirls las novias posan para sus chicos o le sacan partido a la cámara de su teléfono móvil. ¿Te gusta mirar?

Raza

Continúo siendo un niño: guardo en perfecto estado mis Airgamboys y Madelmanes -los de la segunda etapa de diseño; los originales fueron mutilados durante diversas escaramuzas bélicas auspiciadas por un Estado Mayor de infantes-. De hecho, pongo mi Madelman Sheriff a la venta con todos sus complementos -caballo incluido-: leí en Internet que pagaban una pasta por él.

Ahora me colecciono, sin abrir las cajas -origen de la premisa que llevó a John Lasseter a dirigir la secuela de "Toy story"- los Madelmanes que acompañan, por cuatro eurillos, a El Periódico, restos de serie de una colección que salió dos veces en el quiosco y, por lo que sé, no se llegó a terminar -perseguí al astronauta de 2001 en ambas ocasiones y en las dos me quedé con un palmo de narices; esta tercera oportunidad no creo que sea distinta-. Los miro a través del plástico con inusitado deleite y además de las evocaciones proustianas me viene a la cabeza que tan pelirrojos, con sus ojitos azules, su tez blanca, sus uniformes, sus armas y su aspecto varonil... parecen la quintaesencia del macho ario que patrocinaban los nazis. A pesar de la última reforma, acometida hace menos de un lustro, con sus polis y sus fuerzas de paz, los Madelman, que lo pueden todo, quizás feran un subterfugio del franquismo para procurar una generación racista y militarizada. No lo consiguieron-quizás por el Madelman porteador negro; quizás por la Madelwoman pirata que se pasaron por la piedra todos mis men...

Mutantes vs. Frikis

Estábamos todos: Luis, que antaño era proyeccionista (y al que un día pegué un fugaz morreo para escandalizar a una tercera persona presente); David, que ahora es el cabinero de más experiencia tras el encargado de los cines (pasó de habitual en "Casa Charo" a padre de familia en el momento en el que una colombiana lo pescó); Bea, que se operó las tetas para hacérselas más pequeñas (¿más aún? ¡Qué autoestima!); Pepe (un tipo majete que conocí gracias a Sergio "siguehablando" y que se da un aire a Julian Richings -que hace un pequeño cameo como mutante en la tercera entrega cinematográfica de la Patrulla X-); la sardónica Lidia (mi sueño húmedo bdsm recurrente tras la fuga de Julia Bosch del cuerpo de taquilleras/acomodadoras para casarse con... ¡un matemático!); y estaba yo, que había ido de la manita de Isabel (está empezando a ser una costumbre esto de viernes: cine-helado-paseo-confidencias, Isa...). Todos parecíamos de acuerdo: un preestreno el día anterior, 25 de mayo, "día del orgullo friki", de X-Men III, con frikis disfrazado/as habría sido muy apropiado.

La peli mola: Brett Ratner es un artesano exclusivamente capacitado para rematar satisfactoriamente sagas de prestigio que sus directores originales han abandonado por proyectos aún más rimbombantes y ha entregado una tragedia clásica plagada de acción que cierra sin un descarado cliffhanger una trilogía con una trama plagada de sorpresivas muertes para el neófito del universo Marvel. Quizás más metraje y aventuras habrían sobrado, pero uno sale con el recuerdo de los 133 minutos que duraba la segunda entrega y estos 104´(los mismos que la primera parte) le saben a poco. Queda claro que Famke Janssen es la dominatrix por excelencia; que Halle Berry está "podrida" de buena; y que va a ser muy difícil, hasta pasado un tiempo prudencial, ver en una película a Ellen Page sin protegerse el "paquete".

Durante la proyección, tomate: un X-Man... "Mostrenco" (?) echa en cara no sé qué a un adolescente espectador sentado detrás nuestro. Al finalizar la sesión, el adolescente se va por otra puerta y el orondo y furioso tiparraco se queda agazapado a ver si logra pelea. Me percato de ello justo cuando, saliendo de la sala, le comento a mi acompañante que no entiendo la actitud del fulano, reprimenda que me oye pronunciar pero no debe de suponer que se refiere a él, lo que me libra de ser una víctima colateral de su ira. He acabado celebrándolo con un paseo, un helado, evitando a mi jefe y repasando -con la mirada- el culo de la quiosquera del Corte Inglés, que con esas nalgotas y esa cara de amargada siempre he pensado que yo tenía la lengua adecuada para rebajarle el susto que lleva la pobre. Será que muto con el calor...

PS: a pesar de lo dicho arriba, la peli no acaba hasta que ha pasado el rodillo de los créditos finales. ¡Sorpresa, sorpresa!

"Vamos (más) allá"

AXN -cable y digitales- estrena la cuarta temporada de CSI: miami. Hace semanas que los abonados al canal disfrutamos de los nuevos episodios de la segunda temporada del spin off neoyorquino, que busca su lugar en la saga y cuyos cambios estéticos lo hacen más accesible y dinámico, pero sin una línea definida que le aporte una personalidad singular frente a la que ya poseen sus predecesoras en la franquicia. El original, en Las Vegas, acabó su última temporada con Tarantino al frente y con sus personajes viviendo diferentes crisis personales. ¡Brutal! Pero parece que en la próxima tanda de episodios las aguas volverán a su cauce... La cuarta temporada con el equipo de Horatio Caine ha comenzado marchosa: tiroteos, mafias, crisis religiosas, ... David Caruso se calza sus RayBan con más chulería que nunca. Está claro que de las tres series, la de Florida es la que tiende a descargar más adrenalina, al gusto de los taquillazos cinematográficos de su productor, Jerry Bruckheimer. ¡Viva CSI!

El Torralba

Cuando éramos niños, allá por los años setenta, al Torralba lo que más le gustaba en el recreo era emular las aventuras de Miguel Strogoff, en particular el episodio en el que le torturaban quemándole los ojos. Torralba era tonto (de verdad: era un año mayor que el resto de la clase pero tenía una edad mental inferior que aún conserva hoy, a sus 37 años) pero no gilipollas, así que jugábamos pero no prendíamos ascuas para darle veracidad al sunto, claro. Aquél niño al que conocí en los Escolapios pasó a ser un adolescente poseído que paseaba por la calle como una mole que profería desgarrados sonidos guturales de vez en cuando, torturado, quizás, por la impotencia de saberse atrapado en un tiempo que no se corresponde con la propia decadencia física a la que todos nos vemos abocados. Lo seguí viendo por el centro de la ciudad durante años, y en el cruce de miradas suponía en la suya un leve reconocimiento hacia el niño que fui. A mí, cada vez que pensaba en él, me venía a la cabeza la desgracia fisio-cognitiva de un cinematográfico desequilibrado de la estirpe de Michael Myers o de Jason Voorhees, pero tampoco podía evitar rememorar al compañero académico que fué víctima de una política educativa trasnochada y una sociedad democrática en mantillas. Hoy le he confundido con un mostrenco por la espalda, pero no era él. Me pregunto, un par de años después del último avistamiento callejero, qué habrá sido de él...

Ópera Rock

Cannes se revoluciona: Sofia Coppola (la "hijísima") le endiña a su "María Antonieta" música rock. Dice que "prefiere que a su película la adoren o la detesten, pero que no deje indiferente a nadie". No nos engañemos, lo que quiere decir es que ella se considera superguay y que le den a quien no comparta esa opinión... Me gustó "Lost in translation" y me aburrí con su ópera prima, "Las vírgenes suicidas". Esta chica es capaz de hacerlo muy bien, pero le puede el creer que el talento se hereda sin duda. En su prepotencia no está sola, pero si su padre hubiera sido propietario de un "ristorante" ahora ella sería camarera...

La memoria perdida

De aquella época infantil de la que apenas recordamos flashes dispersos, se grabaron en mi memoria dos imágenes. La primera, que recuerdo con cariño a pesar de no resultar especialmente significativa, es con mi abuelo materno llevándome de la mano por la Calle Alfonso, mientras yo tiraba de un cordelito a cuyo extremo iba atado un gigantesco (o me lo parecía a los cuatro años, más o menos) avión multicolor de plástico. La segunda, por aquella tierna edad también, es en el jardín de infancia, merendando a base de galletas María y leche templada. Este último recuerdo me vino ayer a la cabeza. No era un momento relevante de mi vida, pero allí está, marcado a fuego. Al menos sé que desde entoces la leche sólo me gusta fría. ¿Quizás evocando la leche caliente con el abandono paternal entre cuidadoras y otros niños desconocidos?

Tan lejos y tan cerca, los unos de los otros

Llevo unos días con un disco que me pasó mi colega Sergio – y a él un amigo suyo, así que gracias a los dos. Por cierto, sobre tus problemas con los subtítulos: vuelca el archivo .avi al disco duro de tu ordenador y después haces lo mismo con el .srt, pero haciendo que ambos se llamen igual. Luego vuelves a grabarlos-. En este dvd se han incluido películas que se estrenarán en breve (Imaginary heroes), que nunca llegaron a nuestras pantallas cuando tocaba (Inside i´m dancing), que no se han estrenado en Zaragoza (Stay) ni en España (Shopgirl), o que me piqué cuando pasaron por nuestra cartelera (Lie with Me y Me, and You and everyone We know). Se trata, como viene siendo habitual en el mundo del ciberpirateo, de impagables copias en dvd con subtítulos hechos por generosos freaks –algunas veces con una tendencia a errar en la ortografía sólo superada por el abuso de los giros que posee nuestro idioma allende los mares-, así que la calidad está asegurada y el acceso universal muchas veces justificado -¡que las estrenen ya!-. He visto tres de estos títulos: la ilegible, pedante, aburrida y previsible “Stay”; la entrañable pero tristemente fallida “Shopgirl” (de ambas habló Sergio en su blog y estoy de acuerdo en ensalzar a la encantadora Claire Danes, más aún en contraposición de ese Jason Schwartzman que me cae tan mal a fuerza de verle haciendo siempre el mismo papel de lelo); y Me and You… -película que ayer vi trapiñándome el bocata de jamón cuya foto después del primer mordisco acompaña a este post-, cinta simpática, con muchas de las virtudes y casi todos los defectos que arrastra el cine indie norteamericano. Lo que me llama la atención es que, no sé si intencionadamente, todas las películas que contiene el disco son tragicomedias acerca de la dificultad de relacionarnos con nuestro entorno, de aceptarnos y dar un paso para amar y ser amados. Películas de desigual calado pero similares pretensiones… Da en qué pensar.

Elemental

Google celebra el aniversario de Sir Arthur Conan Doyle modificando -una vez más- su logo. Simpática propuesta en la que quizás la elección de los colores no sea la más adecuada. Como puede verse en la imagen, que cuelgo acompañando... ¡Ups! ¿Alguien ha pisado una mierda de perro? ¡Así cualquiera sigue un rastro! ¡No hace falta tener olfato de sabueso ni nada!

Actrices

Las dos malas malosas de "Hostel". Peli floja donde las haya, pero se agradecen los destetes.
Anita Caprioli: una flor en un jardin. Su doblaje en "Manuale d´amore" la hizo aún más encantadora si cabe.
Eva Pallarés: la sonrisa de "azuloscurocasinegro". La primavera la sangre altera...

¡Vaya veranito!

La 5ª temporada de "24" descargada, con calidad HDTV y subtítulos integrados; los granizados de limón en Frutos secos El Rincón -1.25 € el vaso-; las chinitas que quiere presentarme mi amigo Antonio -90 € el completo de una hora-; la lectura y los dvd´s de cine europeo que llevo con retraso; un verano sin viajar por trabajo -de hecho, me despido-; quizás unos días de playita, a lo mejor un corto y puede que promesas laborales apetecibles para el regreso. Si no fuera por la puta manía de hacerme médico, que me tendrá preso durante julio y agosto y examinándome en junio y septiembre, yo diría que la cosa promete...

PS: he añadido cambios en los post "Erotismo" y "La amiga".

Decadencia

En poco más de mes y medio cumpliré 36 años. Superar la mitad de la década de los treinta es estar a un paso de los cuarenta, y de ahí al declive. A los cuarenta, si no tienes la vida hecha, la sociedad te putea, no nos engañemos. Tengo, por tal motivo, pesadillas recurrentes y visiones en período de vigilia, pero, lo que es peor, la Muerte viene a visitarme en alguna de mis alucinaciones, recordándome que cada vez está más cerca nuestro encuentro. No es que sufra delirios esquizoides, sino que, de nuevo, el sueño de la razón produce monstruos y alberga lo más oscuro de la conciencia: las decepciones, las incertidumbres y el arrepentimiento. Ya dije que abría este blog para escribir lo que me diera la gana, cuando quisiera y cayera quien cayera: hoy caigo yo... a lo más profundo de un abismo que "me devuelve la mirada".

La amiga

El otro día tuve una cita a ciegas. Fui por compromiso: por cómo hablaba por teléfono la tipa ya sabía que era un error conocernos, pero se empeñó y no me gusta humillar a la gente. Me dispuse a soportar un par de horas incómodas con la certeza de que las tiritas hay que arrancarlas de tirón y de que cuanto antes se pase el mal trago antes pasas página. Además, la peor cita de mi vida la tuve hará un año y es difícil superar eso -la segunda se tambaleó este sábado, pero sigue en su puesto y la actual batalla se da por la tercera posición, una medalla de plata por la que compiten dos mujeres de igual edad, nombre y comportamiento errático-. Pues bien: la mujer no era mala gente y tenía su encanto -muy oculto, eso sí-, pero además de pontificar sobrevalorando sus opiniones -cosa que siempre me jode en una persona- la verdad es que físicamente -y lo dice alguien con kilitos de más, entre otros defectillos que si no me convierten en un orco tampoco me equiparan a Brad Pitt- estaba tan mal como para haber rebajado mi listón hasta el nivel más bajo. Fea, gruesa, alocada y demás, mi cita se llevó a una amiga para que se hiciera la encontradiza y me juzgara a mis espaldas -lo hizo: gesticuló con las manos un "no me gusta" destinado a su amiga-. Lo más patético es que mi censora tampoco era nada del otro mundo y por las pocas palabras que cruzamos, además de feíta era sosa de cojones. Mi pregunta es: ¿dijo que no le gustaba porque se creía la reina del mambo y sólo perdería la virginidad con George Clooney o porque si el adefesio de su amiga acababa follando a un fulano de mi tipo ella se quedaba sola y muerta de envidia? En cualquier caso, a partir de ahora voy a poner un listón inamovible, porque, al menos, a mi desatinada cita tampoco la convencí -a lo peor se percató de mi desidia hacia ella, yo que creía actuar tan bien en este tipo de situaciones- pero tuvo la cortesía de decirme una gran verdad: "aclárate sobre qué tipo de mujer quieres". ¡Coño, pues a Emily Mortimer! Pero a estas alturas uno tiende pedir menos... Aunque quizás no tan poco como yo (hasta ahora).

PS: la de la foto está muuucho peor que mi cita, que conste...

22-5-06: ¿pero no habíamos quedado como "amigos" y hasta nunca? La tiparraca ya me ha enviado un mensaje este mediodía. Me las prometía muy felices y con el trabajo sucio hecho por ella...

Erotismo

Llega el calorcillo, se van las ropas de abrigo y todos vamos escupiendo feromonas a lo loco. Una de las fantasías que tenemos -¿sólo los tíos?- es la de quedarnos con nuestra jefa a solas en la oficina, y con eso de que no corre el aire y el local no está acondicionado, los sudores lleven a los gemidos. Hoy he vivido en ese escenario, pero la representación erótica antes descrita no ha tenido lugar -como era de esperar-. Mi redactora jefe es de mi generación, luce unas caderas generosas -¡vivan las bragas que sobresalen por la cintura de los vaqueros!- y unos pechos atractivos -¡vivan las camisetas de tirantes!-, pero lo mejor es esa cara llena de morbo que levantaría el ánimo a cualquiera. En fin, reconozco mis limitaciones, pero es una pena que la vida real no se parezca en nada a las pelis porno; claro que en esas pelis yo mediría unos centímetros más, en todos los sentidos menos en perímetro abdominal...

PS: redactando esta entrada acabo de quedar con una cuarentona loca de atar -literal- que me va a complicar la vida, ya lo estoy viendo...

22-5-06: me llama mi redactora jefe para felicitarme por las cuatro páginas (un artículo y una entrevista) que le he entregado para el número de junio de la revista. Me dice que la maquetadora y ella se tomarán una cerveza fresquita a la salud de mi diligencia... ¡Y yo me la imagino echándose todo el copón de Ambar por encima de su camiseta, en plan "Flashdance"!

La morenita

Morena, morena de buen ver, en "La cripta" estaba la mexicana Blanca Guerra, la sexy profesora de primaria a la que el personaje de Sacristán lograba llevarse a la cama. Por cierto, RL, para mexicanas guapas Lumi Cavazos, la Lita de "Como agua para chocolate". Tuve el placer de coincidir con ella el pasado festival de cine de Huesca y me enamoré perdidamente. Por descontado, me volví a casa con el rabo entre las piernas y la bragueta cerrada. Me suele pasar...

Transición

Dejo mi anterior blog (Agente008) por este nuevo. Cambio de personalidad: de impecable espía al servicio de S. M. B. a psiquiatra de dudosa ética. El doctor Sugrañes pertenece al imaginario de Eduardo Mendoza y a la saga iniciada con la desternillante intriga de "El misterio de la cripta embrujada". Tuve contacto con este personaje, por vez primera, gracias a una película que en su momento fue poco considerada y a la que hoy nadie evoca, pero que recomiendo con ahínco -aún puede verse, de vez en cuando, en canales locales-. No es que el personaje, en aquél entonces interpretado por Alfred Luchetti, me resulte especialmente simpático, pero leyendo luego el resto de novelas del loco -literalmente hablando- detective creado por Mendoza siempre he recordado con malsano placer la estética ochentera y descuidada de aquél filme y de la clínica que dirige el susodicho médico. Esto es pues más un homenaje a la obra de un escritor que se halla entre mis favoritos que hacia un personajillo de escaso gusto. Tengo intención, así, de desmelenarme y resultar más ácido, atrevido y multitemático que en mi anterior cuaderno de bitácora, el cual en breve abandonaré, y en el que me tropecé, de imprevisto, con una autocensura y una línea editorial que me había impuesto para agradar. Pero eso se acabó: esto será un ciberdiario, escrito a bote pronto, y no un sucedáneo de medio periodístico -ya tengo un rosario de revistas, radios y televisiones en mi currículo, y tampoco es que me haya valido de mucho-. Voy a desahogarme, amiguetes... caiga quien caiga. Seguiremos en contacto.